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                                                                                                                    A Daniel Marquet      

                                                Tu avais dit, dès la fin du printemps

                                                Et moi, s’il vient quelque nuage

                                                Tu avais ajouté… ce sera un dimanche

                                                Et moi, quand les prés refleurissent

                                                Tu avais hésité... quand viendra le regain

                                                Et moi, juste avant les moissons

                                                Tu avais chuchoté… un soir après la classe

                                                Et moi, les nouvelles sont bonnes

                                                Tu n’avais rien répondu

                                                J’avais tendu mes lèvres

                                                Tu avais proposé de partir en avance

                                                J’avais attendu devant notre chemin

                                                Tu avais roulé doucement dans le soleil

                                                Je m’étais serrée contre toi

                                                Tu avais laissé le vélo dans la cour de l’hôtel

                                                J’étais montée en te tenant la main

                                                Tu avais voulu parler encore

                                                Tu avais la tête sur mon corsage

                                               Nous avions compté à l’hôtel les minutes qui séparent

                                               Les minutes qui approchent du départ

                                               La foule osait... dès la fin du printemps

                                               Et moi, s’il vient quelque nuage

                                               La foule pensait…quand viendra le regain

                                               Et moi, quand les prés…

                                               La foule, les nouvelles sont bonnes

                                               Un homme, en passant… Juste avant les moissons !

                                               Moi sur le quai

                                               Toi sur le marchepied, nous ne répondions rien

                                              Le train partait, c’était prévu, on a ouvert nos mains

                                              Tu m’as écrit, dès la fin de l’été

                                              Et moi, aussitôt, j’ai répondu, sous un nuage

                                              J’ai répondu, aussitôt, un soir

                                              Après la classe

                                              Puis les nuages gris, puis les nuages noirs

                                              Puis les nuages encore

                                              Et les nuages. Les nuages. 

Daniel Marquet, Instituteur à Rosay (Seine et Oise) né le 10 octobre 1889, Matricule 11545, classe 1909. « Tué à l’ennemi », le 28 septembre 1915, à Massiges, dans la Marne.

Tous les jours au tableau noir

Elle écrivait un poème

Toujours le même

Tous les jours un poème

Tous les jours devant la mairie

Devant le monument,

Tous les jours sur la pierre

Qui domine la vallée

Elle posait une fleur toujours la même

Un morceau de tissu

De la couleur, selon le temps, et la saison

Tous les jours elle s’offrait au soleil

Toujours le même

Tous les jours à la pluie, aussi

Selon le temps, et la saison

Chaque jour elle pensait à partir

Chaque jour elle restait

Une pensée, toujours la même

Qui écrira le poème ?

Qui posera une fleur ?

Qui s’offrira au soleil ?

Si je prends à mon tour

Le chemin de la plaine

Toujours le même.

© JPR 17 juillet 2012

Apporte-moi des feuilles mortes au plein cœur de l’été

Je m’y coucherai  à recevoir le ciel d’étoiles 

Apporte-moi des feuilles mortes avant la pluie d’automne

J’en ferai un grand signal de fumée et de flammes au sommet

Apporte-moi la feuille mourante sous les hêtres et le regret

J’en donnerai la nouvelle à l’approche de l’hiver

Apporte-moi la feuille morte au plein cœur de la neige

J’entrerai dans ma maison pour guetter par la fenêtre

Sur la route de Sardent

Il devait être six heures au soir de juillet

Là, au milieu du champ, le renard patientait

Me savait-il pacifique ?

Je le savais prudent

Longtemps, nous nous sommes observés

C’est moi le premier qui suis parti

Apporte-moi des feuilles mortes

Des brindilles, un peu de terre broyée dans ta main

Prononce doucement mousse et rosée au matin

Nuages maritimes, brumes, aube, étang neuf

Dans ce champ, en juillet, le renard attendait

Intense regard et qui me trouble

Faut-il rester encore ou passer son chemin ?

© JPR 14 juillet 2012

                                           Il pleut sur la frontière

                                           Il pleut des rideaux de fer

                                           Il pleut la mémoire des jours meilleurs

                                           Il pleut à l’intérieur de mes cheveux

                                           Il pleut de larges paupières écartées de force

                                           Pour voir la pluie de coups tomber

                                           Il pleut des petits enfants sanglants

                                           Arrachés au ventre de leur mère

                                           Par des médecins soldats en Chine

                                           Il pleut des noyés morts de soif

                                           Il pleut sur la place laissée par les disparus

                                           Il pleut sur la frontière  toujours

                                           Il pleut sur celui qui espère

                                           Je n’ai pas reçu ta lettre

                                           J’attends je n’ai pas reçu ta lettre

                                           Il pleut sur le corps de mon frère

                                           Emporté par les courants froids

                                           Et qui n’écrira pas

                                           Il pleut c’est vrai

                                           Ne t’en étonne pas

                                           Comme un bruit de fond

                                           Une musique barbare

                                           La rumeur des villes ou le bruit du métro

                                           On perd à l’habitude la conscience de la pluie

Ici s'achèvent mes notes

Voyez avec le personnel pour les frais

Je rejoins ceux qui jouent avec les miettes sur la nappe

Près du jeteur de cailloux dans l'eau

L'ennui fera des réussites

Nourrir les pigeons assis sur un banc

Vaut mieux que nourrir les requins

Peut-être

On a rénové la gare

Maintenant la salle des pas perdus

S'étend sur la ville entière

L'ennui lève ses couleurs

Tourner en rond, moisir en prison à l'air libre

Couper les cheveux du temps en quatre

Achever la broderie au tambour des sables

Ecouter le sang battre en retraite

A la fin de la journée fermer les volets

Alors que le jour est tiède encore

L'ennui change de couleur avec une constance de caméléon

Toute la palette tend vers le gris

Ici s'achèvent mes notes

Jamais de ma vie jamais je n'aurai connu l'ennui

Les habits bien pliés sur la rive de Seine

Je hisse le Jolly Roger sur une barque 

Où vont les poèmes sur les bateaux pirates? 

© JPR 12 juillet 2012

Réel

Qu’est-ce que le bonheur ?

Arrêter la pendule à l’instant du bonheur

J’en connais tant qui l’ont bloquée

à l’envers

Tant qui l’accélèrent

Réel

Le bonheur sans courir à sa perte

Ici, là, et là encore

La pierre au sourire franc

Marque le champ, la fontaine

Le Ravi les dispose

Réel

Chaque rencontre est un bonheur

Si l’on sait voir

Au carillon je sais

Retenir l’instant

Laisser courir le temps

Je me souviens des étés pourris

Avec plage obligatoire

Maintenant qu'il pleut sans cesse

Je suis devant un verre de blanc

Dans un café d'avant la crise

Ici nous sommes les fantômes du miroir

Le vrai monde est affiché sur les murs

Il nous admet, il partage

J'entends le rire de l'actrice 

Les hommes la regardent sans oser

Le patron remonte de la cave

Avec toujours des histoires neuves 

Et ressert une tournée

L'été pourri par l'odeur des crèmes solaires

S'oublie peu à peu

La cigarette, la bière fraîche

Le temps qui reste, la chaleur d'être

Composent le parfum

Toi qui lis ce poème et lui donnes ta voix

Tous les ponts, toutes les routes rafistolées

Celles qui disent la pluie au matin

Ont désormais ta voix et brillent

Tous les regards portés sur tous les étangs

- Leur reflet m’interroge. Où est l’endroit ?

S’expriment par ta voix

Je voudrais t’emmener sur la rivière

Là où elle court libre encore

T’entendre lire

Le tourbillon, les transparences 

Est-ce que tu chuchoterais ?

La rivière passe sous une arche de pierre

L’ombre gagne, il fait frais

Est-ce que tu ferais une pause ?

L’eau maintenant profonde et silencieuse

Entre deux parois.

Lancerais-tu ton nom en défi à l’écho

Oubliant le poème ?

Plus loin, sous le soleil, après des larges

Ta voix dans la chaleur

Avec la barque irait s’échouer sous les saules

Tu lirais

Le frisson du pied sur le gravier

Autour de la cheville, l’eau

Simple description

L’herbe rase, la main tendue

L’envie soudain d’une baignade

Tu lirais, restituant par ta voix

Ce que l’instant absorbe

Remous, scintillement, heure éblouie

La vie partout sous toutes formes

Et le plongeon d’un oiseau

Et les mains qui se cherchent

A mon tour revenu à Paris

J’écouterais le poème dans le bus

A longer la Seine

L’instant multiplié des voix

© JPR 9 juillet 2012

Ne m’approchez qu’à la nuit

Pour mes reflets de votre monde

Ne m’approchez qu’au matin

Mes brumes et le froid

Sous votre col

Gardez le regard, sans cesse attiré

Sur la route

Jamais sur mon corps changeant

Je ne suis que l’apparence du fleuve

Résurgence

Le vrai fleuve est sous vos maisons

Le vrai fleuve en votre ciel

Lignes, courants, tensions

Passage

Tous mes sauts, toutes mes avalanches

Vous les décrivez,

Vous cherchez à les capter

Elles vous tourmentent

Jusqu'à la mer qui se débat à l’estuaire

J’entends pleurer des catastrophes

Je vois les bras ouverts du vieillard

C’est lui l’enfant, le fleuve est l’océan

Mes eaux sont grises, larges

Après des mois à l’étiage

Me voici dans mon lit majeur

Nage dans ces eaux sales

Le chien perdu, le cerf

L’homme noyé de ses propres pleurs

Je suis la Vouivre

Paisible à l’escarboucle

Furieuse de vos besognes

J’aurai bientôt rongé

Le sable et la boue de tous vos barrages.

© JPR  08 juillet 2012