Elle porte son bonheur dans un pot d’ancolies

le bonheur on peut bien l’emporter

D’abord ça ne pèse rien et puis ça se ressème

Toutes les fleurs de folie

Dans un  p’tit pot en terre

Toutes les fleurs de courage pour se frotter les mains

Pour l’amour, toute les graines à croquer

Elle porte son bonheur dans un pot d’ancolie

Il respire, il chantonne, il se bat quand il faut

Hélas dit-il il le faut trop souvent

Mais c’est l’amour des simples qui parle le mieux au vent

Je t’aime oh ma future, je t’aime oh mon présent

Il n’a pas été fait de contrat

Le bonheur ne doit rien au notaire

Libre des pressions, des fusils et des Livres

Avec ses yeux farouches quand il montre le poing

Le bonheur se dérobe, il se vole, il s’arrache

Elle porte son bonheur dans un pot d’ancolies

Elle signe d’une fleur, elle est douce à la vie

Et toujours sur ses gardes c’est une fleur de folie

Les crocs, les griffes et la morsure au sang.

© JPR 26 août 2012

 La fiancée du cracheur de feu

Fille d’un lanceur de couteau

Et d’une ballerine

Autour du cou m’a posé un collier

De serpent

On s’est regardés le python et moi

Il était chaud

J’ai gardé mon sang froid

Tout feu tout flamme

Le cracheur et sa cracheuse

Ont jeté sur la nuit

Leurs souffles incendiaires

Ne leur demandez pas d’éteindre des bougies

Je me croyais poète

Me voici pythonisse

L’hiver sera moins froid par leurs boules de feu

J’irai sur leur chemin

Pour remonter le temps

Vous serez éternelle

Telle la fille au serpent

Les pieds nus sur la braise

                         Un poème d’agastache et de monarde
                         Peuplé d’indiens buveurs de thé
                         Proche du sentier de la paix
                         dans le jardin
                         Un poème en calumet
                         La carotte le poivron, le melon même s’encanaillent
                         de fleurs et de couleurs, de simples
                         L’herbe y soigne sa folie
                         Un poème d’agastache et de monarde
                         Un poème dans la paille
                         De petites vaches fraîches et pressées
                         Sur un plateau
                         Un poème parti chercher la lune à Vedrenas
                         Et qui revient avec des mûres, avec des rires
                         Avec le temps
                         Un poème d’homme-médecine
                         Un poème savoureux enfin, servi dans une tasse
                         Ferme les yeux, froisse les feuilles
                         Québec, près des ruches
                         Meknès sous les citronniers
                         Un brin d'enfance à la moisson
                         Quatre notes de musique
                          Ici même, sur la table.

© JPR 25 août 2012

 Utopaille, un lieu étonnant, accueillant, l'agastache est sur la table...http://www.utopaille.fr/

Allons, rien ne presse

Il reste une nuit entière

Pour écrire un poème

Rien ne presse

Laisse toujours un demi pas

Entre Tensing Norgay

Et le sommet de l’Everest

Un demi pas avant le saut

Respire avant de prendre

Peut-être la photo

Les mariés dans leur cage

Le plongeur sur la falaise

Le condamné avec sa corde

La ligne d’arrivée

Attendront.

© JPR 2012

J’aime ces rencontres quotidiennes

Réapprendre en les touchant

Chaud, froid, qui pique

Toutes les lettres du tableau

Au bout des doigts

Le balafon par la vibration des corps

Ce souffle vivant

Ce n’est pas le vent

Toutes les portes du temps

Ouvertes

Joueurs de gamelan se répondent

Je n’entends pas, je suis dans la musique

Joueurs de sons, joueurs de mots, joueurs de forme

Bali, le K2, la porte de Pantin

La poésie, l’art des évadés

Sur la photo, c’est Tensing Norgay

Le double, le compagnon

Donne-moi la main

Mes regrets accroupis dans des coins obscurs

Sanglotent et cachent leurs visages

Avec des gestes d’enfant battu

Mes regrets regardent par la fenêtre

Le vide à l’intérieur

Heureusement il y a le bal

La mer intacte

Heureusement la marchande de fruits

Les voix du marché

Heureusement ta porte ouverte

Mes regrets tournés vers le monde

Apprendre à lire, apprendre à rire

Ouvrir sa porte, marcher au pas des hommes

 et chasser l’ombre.

Il me fut dit tantôt
Avec la poésie on peut tout faire
Mais s’il s’agit de confondre
Morts et vifs
Alors là, non

Je ne confonds pas
ll faut savoir tendre la main
Sans se retourner

Un relayeur qui a regardé
A perdu sa petite amie
Et toute chance de savoir

C’est le principe des mystères
Et des courses par équipe. 

© JPR 20 août 2012

                                 La permanence du temps
                                 a ses petits effets
                                 Plus de fantômes, des contemporains
                                 Plus d’ombre, des reflets
                                 Je vous aime trois fois
                                 Vous-même en face de moi
                                 Votre double
                                 Immense, immense au couchant
                                 Votre souvenir
                                 Et ce baiser étrange 
                                 envahi d'étés, de baignades,
                                 de sucre chaud, de mûres
                                 A se mordre les lèvres

© JPR 20 août 2012

                                                                                  La poésie est un étang sans fond
                                                                                  où l’on court se noyer

                                                                                   Quand elle joue sa musique
                                                                                   s'ils couvrent des soupirs
                                                                                   la poésie est une connivence
                                                                                   C’est une corde que l’on mesure
                                                                                   C’est un camion de pierres
                                                                                   C’est le tombeau et c’est la peine

                                                                                   Si elle renonce à crier
                                                                                   A hurler dans les puits
                                                                                   La poésie
                                                                                   c’est l’invention perverse du silence

                                                                                   Je t’ai connue la maumariée
                                                                                   Toi l’humiliée, la rebellée, la consentante
                                                                                   Jour après jour
                                                                                   Quand il fallait te taire
                                                                                   Quand il fallait toujours
                                                                                    lui laisser la place

                                                                                    Qu’aurai-je fait et pourtant
                                                                                    Je savais

                                                                                    Si tu n’avais pas fui
                                                                                    Si tu n’avais pas osé
                                                                                    Si tu n’étais pas morte
                                                                                    Vous y seriez encore

                                                                                    Dix pas derrière le maître
                                                                                    Au sombre jour sous le soleil
                                                                                    L’ombre des ombres
                                                                                    La maumariée

                                                                                    Et passent les transparentes
                                                                                    A se griffer les joues
                                                                                    A se battre les tempes.

                                 © JPR 19 août 2012

Finalement je voudrais mon nom
Plaque de cuivre sur un vieux banc
Un de ces bancs  face à la mer
en Angleterre
Tu y viendrais oh ma compagne
me lire un peu  de tes poèmes
Je t’attendrai j’ai tout le temps l’éternité

L’éternité un jour sans vent
Comme l’oiseau vole
Et qui s’étonne car la falaise n’a pas bougé

Finalement, je voudrais mon nom
Bouquet de fleurs près d’un rocher
Les pieds dans l’eau à la rivière
Entre les pierres
Tu y viendrais oh ma soudaine
Me lire encore  quelques vers libres
Je t’attendrai j’ai tout mon temps l’éternité

L’éternité jour de tonnerre
Comme l’oeil s’inquiète
Et qui s’étonne le ciel est bleu sans un éclair

Finalement, je voudrais mon nom
La bouche sèche dans la poussière
Sous les gravats et sous la peine
Dans le désert
Tu y viendrais ma souveraine
Me dire enfin les hommes s’aiment
Je t’attendrai j’ai tout le temps l’éternité

L’éternité, un jour de guerre
Comme l’enfant tombe
Et qui s’étonne de voir son ombre retomber.

© JPR 17 août 2012