Matin de brume fait le monde

                                              Au point où nous en sommes

                                              C’est une place ronde. Au-delà ?

                                              Ma mère y est. Ma mère Loi

                                              Merci d’avoir tout rangé avant notre arrivée

                                              Le monde fait de brume

                                              Toute place réservée aux paysages

                                              Aux vies passées, aux limbes

                                              Merci juin humide

                                              Toujours cacher, cacher c’est montrer

                                              Derrière le jubé la chute

                                              Emporté par le vide, je comble le tableau

                                              Ces miroirs inversés où l’on peut se mouvoir

                                               Tout passé avenir

                                               Vu depuis le viaduc votre regard s’imagine

                                               Mais j’en remonte capillaires et veinules

                                               Tout avenir avec les branches de saule

                                               Passé dans le courant

                                               Je puise des forces aux miroirs

                                               Matin de brume la vie la mort la recommence

© JPR 27 juin 2012

                                            Tous les animaux peuvent être dressés à la peur ou au combat

                                            Surtout s’ils marchent debout

                                            S’ils marchent debout ils peuvent ramper et tenir une arme

                                            S’ils savent ramper ils se plieront

                                            A moins que leur colère froisse les coquelicots

                                           Surtout s’ils marchent debout

                                           Tous les animaux pleurent un jour

                                           S’ils pleurent avant ce jour

                                           Ils restent blessés inquiets et bleus

                                           Des lavandes

                                           A moins que leur colère déborde

                                           Que leur désarroi se frotte aux arbres

                                           Surtout s’ils écoutent à la roche

                                           Ils ont besoin de bénir l’oubli

                                           Fleurs tirées vers le ciel

                                           Ils ont besoin de l’oubli

                                           Pour réparer l’histoire

                                           Quand il est venu, ils oublient

                                           Rien ne se répare en grands champs

                                           Que des gerbes rondes

                                           La vie commence debout

                                           De chaque côté du pont dansent des hommes

                                           Ils ont besoin de connaître

                                           Le jour se lève sur la paix

                                           Des batailles de fleurs

                                          Tous les animaux ont besoin de jouer

                                          Surtout si le jour leur lance un défi

                                          Sur les pentes de la montagne et dans le foin

                                          Ils pourront y courir y rouler

                                          Et cueillir

                                         © JPR 25 juin 2012

A Ghazala Javed

                                                                                                                                                                  et pour         

                                                                                                                                                                              Abdellatif Laâbi 

Ce sera mieux demain

Quand ce sera bien partout

La parole est le bien commun

La parole est la cause du bien

Demain le canon République ouvrira la journée

Pacifique

La fanfare dès six heures ira par les rues

Elle nous réveillera

Un jour de quatorze juillet

Etre ensemble est une Bastille prise

Mais

Place des libertés il n’y a plus grand monde

On dirait qu’il va pleuvoir des coups

On dirait que le ciel se couvre d’insultes

On dirait que le monde s’en fout de ce côté–ci du monde

Chicotte sur les lèvres

Qu’elle se taise

Ecarte-langue abaisse-langue arrache-langue électrique

Extirpée du silence

La parole est le bien commun

Marcher deux à deux dans les rues

S’aimer dans la chambre d’hôtel et la fenêtre ouverte

Fumer, trinquer, boire un verre

Passer de l’autre côté de la frontière

Saluer le ciel à sa guise

Il faudrait en parler

Le coup de fouet vise toujours la pensée

Et cingle la parole

Indifférence, peur, silence

Ce matin sera bien mieux que demain

Demain sera pire encore

Le poète bâillonné, la chanteuse assassinée

Diront-ils autre chose ?

© JPR 24 juin 2012

                                                 Au feu de la Saint Jean

                                                J’irai brûler tes lettres

                                                Sur les bûchers du Gange

                                                A la forêt Dikil  

                                                J’irai brûler tes lettres

 Pour disperser les cendres 

Je prendrai tout mon temps 

Au fil de la Mimente 

Aux tourments de Gartempe

 Dans le rû de Gally

Pour disperser tes lettres 

La montagne sacrée

 L’autan blanc, l’autan noir

 Et le contre alizée 

Dans la Matanuska 

Le Lips et le Karaburan 

Aux braises de l’Harmattan

 Enfin, au frais des matinières

 L’esprit à l’amour morte 

Par tous les papillons 

D’un point noir sur leurs ailes 

Gonflera les poitrines

Par l’air venu du froid

Et les courants torrides

 Je te reconnaîtrai

A toutes les lèvres peintes 

L’amour, l’amour, l’amour 

En fines particules

A la sueur bleue dans l’ombre 

Sur la peau des amants

Entrer dans la forêt après le feu rituel 

Vêtus simplement par le vent 

Les pieds sur cette cendre

Nous jurerons

Toujours, à jamais, never more

Je te fais le serment de t’aimer

Tout à l’heure

 Et brûler la promesse

 Et la jeter au vent. 

 © JPR 23 juin 2012

Hangar à la pauvreté

Les robes s’y alignaient

Dans un long défilé muet

Les femmes qui les portaient

Prennent leur place

En face s’alignent les hommes

Immobiles aussi, attendant leur tour sur des cintres

Hangar à la pauvreté

Cette petite foule bouge d’un pied  sur l’autre

Doucement

Attention à la marche forcée

Le temps se fausse en ce moment

Des spéculateurs s’enfuient avec nos papillons

Ils s’échappent vers l’océan

Heureusement la marée monte la garde

Les papillons s’envolent

Seule la guerre comprend l’époque

Et attend

C’est toujours ainsi dans la colonne

des soupes populaires

Le meurtre ricane dans la foule

si les assiettes sont vides

Le marchand de sable et de canons

enfume endort et tue sans passion

© JPR  juin 2012

Ruban noir sur Paris

L’eau emporte le caniveau

Les passants moites rient bien plus fort

C’est l’origine du plaisir

Quatre femmes reconstituent un corps

Bronze, cuivre ou pâle de saison

Et jouent à saute-ruisseau

Rue de la Huchette

Pas assez de tissu pour toutes

Si l’on tenait la main

Le poignet s’offrirait

J’y poserais une parole murmurée

                                            Qu’il pleuve encore !
Par la lucarne

Je compte les rigoles

Rassemblement par le soleil

Elles rejoignent le lac

Sous l’Opéra

Ôtez vous-même votre bijou 

© JPR juin 2012

                                     Nécessaire de copie

                                     Rasoir de mes idées

                                     Brosse au verre de vin

                                     Petit carnet du soir

                                     Voici l'aube à Paris où je ne vis pas

                                     Même les hirondelles empruntent l'avenue

                                     Livré sur le trottoir

                                     Aux promesses des rues vides

                                     Livré sur le trottoir

                                     Je n'ai pas de billet  pour échapper au jour

                                     A l'autre bout du rail je collerai l'oreille

                                     J'écouterai ta voix

                                    Poème de voyage, le chant des séparés

                                    S'entend dans chaque gare

                                    Entre l'annonce des retards, les trains à l'arrivée.

JPR Juin 2012

Le poème s’impose en tant que prophétie

Au milieu  de la place où se tiennent les anciens

J’aurai trouvé mon nom, ils se seront serrés

Personne ne veut entendre dira le premier

Le sommeil nous prendra toute la journée

Appuyés sur les mots, entourés de passage

Absents au monde si ce n’est une mouche

Son seul bruit présent renvoie au loin la vie

Dans le demi silence, passent robes, jambes, voix

C’est ainsi je suppose, juste avant l’agonie

Mais la mouche se pose enfin sur ses lèvres

Il va parler, il parle

Le poème s’impose en tant que prophétie

Poème du temps qui va prendre la pluie

Poème médisant par ennui du voisin

Poème du fond de gorge craché sur le trottoir

Il est rare qu’une femme montre ses bas noirs

Au bord de la fontaine enjambe un des vieillards

Il est rare qu’un des vieux se relève

Je le suivrais des yeux remontant vers l’enfance

Très anciens camarades attendant la pension

Parmi les vieux pigeons près du manège en bois

Le poème s’impose en tant que prophétie

Hier avec les autres à ricaner au bar

Aujourd’hui sur la place pour me moquer encore

J’attendrai que la mouche se pose sur mes lèvres

© JPR 19 juin 2012

De la plage à la jetée

La ligne des désirs reprend dès l’aube

Les promeneurs de tendresse et d’ennui

Les porteurs d’éponge

Plus encore les alanguies sur le sable

En tirent le trait, prenant la chaleur au jour

De proche en proche le paysage se déforme

Etre touché d’un grain de sable

Recevoir le vol, les oiseaux marins

S’ouvrir au sillage

Les regards cherchent dans des poses

Ce qui se nouerait au creux des promeneuses

La plage maintenant demande à rentrer

C’est l’heure où se frôler

Avant de se retrouver dans la chambre

Ou à l’abri des regards dans les dunes

Et même exposés aux surprises

Avec la marée montante la barque

La barque se frotte contre des algues

Elle répond à la vague, avec des coups de tête

Je pense à de la danse

C’est à voir par fragments

Ce que demande le paysage

Les couples dans le sable

Sur la scène tous les pas de deux

Se tient

Dans l’espace douloureux

A jamais chaque instant

Les bras des danseurs  ne se referment pas

© JPR juin 2012

                                                                                                         Crédit photo DB: parking ou la valse 

                                                                C’est une valse sur un parking

                                                                 En bordure de Seine

                                                                 La nuit

                                                                 Près de la ville endormie

                                                                 De rares voitures passent

                                                                 Ignorant le fleuve

                                                                 Les reflets de la ville sur le fleuve

                                                                 Le serrement de cœur à voir le noir

                                                                 L’eau sombre, les lueurs

                                                                 C’est une valse à trois personnages

                                                                 Une jeune femme, un homme

                                                                 Une auto qui de ses phares

                                                                 Procure la lumière pour la danse

                                                                 La musique du bal, des fauteuils

                                                                 L’homme et la femme se parlent

                                                                 Ce qui finira, ce qui commencera

                                                                 Lui n’y croit pas, elle le rassure

                                                                 La danse n’en finit pas

                                                                 Il lui faudrait l’aurore.

© JPR 17 juin 2012