Ces pays de marécage n'offrent aucun répit
Le voyageur se repère à la ligne sombre
L'horizon des passants
Né dans la colonne
Il suit
La neige, la pluie, la brume
Le dos du précédent
Il est
Le dos pour le suivant
La brume et la nuit
L'horizon à bras tendus
Le bruit des pas, la nuit, les flaques
Ces pays de marécage n'offrent aucun répit
Maintenant l'ombre se tend
L'horizon des passants
Arcueil, Gentilly
Le reste du monde
Caravane
J'écrirai demain une berceuse à l'éveil
C'est plus difficile à faire que la même
Au soir
Cette chanson comportera des sonorités
Que seuls quelques chiens bien entraînés
Pourront quelquefois reproduire
Le premier couplet parlera d'une ouvrière
Perdue dans le grand froid des fins de droits
Il s'agit d'une complainte
Le seul instrument pour l'interpréter
Est une manifestation de rue
Le second couplet parlera des enfants
Tous les enfants nombreux de l'ouvrière
Qui chantent le ventre vide
Les seuls qui se souviennent des paroles
Sont les souvenirs de ceux de Billancourt
Le troisième couplet, que précède le refrain
Fait rimer désespoir, soir, poire et foire
A la fin le refrain foire aussi et tout ainsi
Avec son casque stéréo un petit actionnaire
L'écoute en suçant mon pouce
Il s'endort sans scrupule
C'est le titre de la berceuse
J'écrirai demain une berceuse à l'éveil
C'est plus difficile à faire que la même
Au soir
Sur le trottoir, rue de Rivoli, chaque homme ce matin
Etait un homme noir pieds nus dans la poussière
Directement passé de la corne d'Afrique
à la station Châtelet et portant le linceul d'un
tout petit enfant.
Chaque homme ce matin était pris par la police
C'était un très jeune homme venu d'Afghanistan
qui cherchait l'Angleterre
Ce matin, rue de Rivoli mais aussi Pont-au-Change
et partout dans Paris
Chaque homme, chaque femme grelottait
pour un bol de soupe chaude au camion de maraude
Dans Paris, ce matin, mais aussi vers midi
et jusqu'à la fin du jour
Chaque homme était sans papiers
Il allait sur ses huit ans, il suivait ses parents
qui suivaient les agents qui suivaient la consigne
Chaque homme aujourd'hui était une ouvrière d'usine
chômeuse à cinquante ans aux provinces de France
Tous, coude-à-coude, regardaient les vitrines
A 13 heures et 20 heures
La neige dans la télé tombait sur les stations
La neige gelait tous les légumes
La neige obligeait Marie-France à mettre un pantalon
La neige rendait la route glissante
La neige encombrait le canal
A la fin du journal
Chaque homme machinalement retournait la télé
Pour y voir à nouveau la neige retomber.
Février 1956 sur les rails recouverts de froid
Au passage du chasse-neige les corps des sans-logis
sautaient sur le côté, le long des voies
Cet hiver se poursuit sans jamais varier
Les mains sur le feu parce que la nuit tombe
Toutes les couleurs du gel sur les amputations
Je ressens les hommes et leurs frissons
Tous les animaux couchés dans les fossés plein d'eau
La tête des chevaux
Sur les rails recouverts de froid je marche
Mon temps s'efface au lointain
Plus loin, le pied s'enfonce dans la boue
La glace est si fine ici, on y passerait la jambe
Nous poursuivons mouillés et sales
La poésie joint toutes les rives
Hier sous le manteau des mères
Aujourd'hui au marais
Demain à l'embâcle des corps
Février 1956 au sourire de violon
A ma bouche le sein nu
d'une statue du parc.
Je ne dors pas
Cette berceuse de Armas Järnefelt
Est l'exacte musique pour marcher
Dans la campagne
Tout est tranché
Blanc ce qui n'est pas route ou rivière
Le goudron, l'eau, noirs et fumants
Quand la berceuse sera achevée
Le soleil aura disparu
Je ne dors pas
Le lièvre sur la neige s'arrête et guette
Le monde derrière la vallée
A d'autres couleurs, paraît-il
Je ne dors pas
Un pas puis l'autre sans laisser de trace
Glisser d'un pas sur l'autre
Au-dessus du goudron
Au-dessus de l'eau noire, où naissent les brumes.
La berceuse de Armas Järnefelt
A la belette qui se cache dans mon jardin.
Le Tout, n'est rien, posté dans l'Ephéméride est devenu une chanson. Une chanson, ce n'est vraiment rien du tout. Au monde, elle est dérisoire. Pourtant parfois, une chanson c'est un monde. Ainsi, Marie-Jeanne-Gabrielle, de Louis Capart, entendue pour la première fois face à l'Ile Grande. J'ai arrêté la voiture devant l'estran.Ce n'était rien du tout. C'était Tout. Lorsque la chanson s'est terminée, j'ai regardé la mer: il manquait quelque chose. Depuis, quand je passe dans ce coin, j'allume la radio...Merci M.Capart
Dormir la fenêtre ouverte en musique: Chansons
Les grilles étaient là bien avant
Entre le terrain vague et les immeubles
Le camp des Roms est par ici
Vers la province et loin de Paris
A trois rues de la gare d'Austerlitz
On a découpé ses frontières
Dans un champ sur les rives du Danube
L'herbe pousse verte et grasse
Entre les buissons dans l'herbe haute
Personne ne passe
Les gens, les enfants, les policiers, la mairie
Personne ne reste
Ces berges ne donnent sur aucun fleuve
Tous les papiers tous les débris,
Toutes les couleurs des déchets
Le drapeau en charpie
Flottent en tous sens
La boue souille tout le blanc le bleu
Le rouge au vent des sacs
Des bâches, des planche, des tôles
C'est Noël, et alors ?
Un camion a posé trois chiottes une benne à ordure
Personne ne vient personne ne viendra
La fumée dense et trop noire au-dessus
Le camp à cinq heures attrape la nuit
Mais le train entre dans la capitale
L'oubli, le froid, les tricots de ces dames
Ont des trous dans les manches
Des couleurs du dimanche et de fond de pelote
Les enfants ont des prénoms je crois
Marko, Mileta, Suljo, Tarik, Nela, Vedrana
Petits enfants le long des voies dans leurs tricots trop grands
Les yeux noirs en silence attendent sous la pluie
Le train de banlieue, train, long, train court, ne facilite pas les rencontres.
Le plus simple serait encore de s'y retrouver. De s'y retrouver soi-même.
Les bruits du vent sur la video sont simplement l'effet du vent sur un téléphone portable, près des berges de la Seine.
Tous les jours, tous les jours pendant des années. Les gens, même gens, toujours, dont je fais partie, à la même heure.
L'hiver nuit. Au printemps, pluie. L'été, ah! l'été. L'automne nuit et pluie.
Voici les cheminées de Porcheville. On est arrivés.
Panne de train dans les bois, le marais, sous le pont de l'autoroute. Bon j'irai pas à mon cours de cool Raoul.
Dans le train de 7h57, tout le monde se connait. Gare à toi si tu n'as pas d'amis, tu voyageras debout!
Une chanson enregistrée avec les Faussaires. Histoire amicale et fraternelle.
Les Faussaires, en vrai:
