Je salue bien mes morts
             La force-tristesse soit dépassée
             Je vous salue, mortes amies
             Absentes régulières qui me tenez debout
             Vous, mes compagnons présents
             A l’abri  en toute chose que caresse l’esprit
             Un instant
             Vous qui me reliez aux mondes
             Sur les fleuves au soir, par un arbre en vous enraciné
             Par ces fleurs renaissantes
             Par la moindre lumière pourvu qu’elle se reflète
             Par le chat qui attend assis devant ma porte
            J’emprunte des chemins un sourire, un bâton
            Le pas de la campagne le caillou juste et clair
            Sous le pied la marche la mémoire
            Je salue bien mes morts
            Joie des trépassés chaque jour éphémère
            Le vif porte ses ombres, légères
            Tout ce qui vit, vole, vibre, même la pierre
            Porte le vivant et le poète ouvre le temps.
            Nous sommes.

© jpr 1^er novembre 2012

Come on, go !
La vie m’offre un poème. C’est
Alain Mimoun

Le personnage au chapeau
L’ombre devant l’objectif
Quelques secondes avant l’arrivée
Me souffle ce poème depuis toujours

Franjo Mihalic
Veikko Karvonen
Lee Chang-Hun
Yoshida Kawashima

 Emile Zatopek !
…
…
Kelley, Johnny Kelley
…
Giuseppe Lavelli
…
Dean Thackwray

 Ne te retourne pas
Alain
Le dernier tour de stade t’appartient

Et, dans mon histoire
Sur le parcours
La jeune fille au mouchoir
 Rêve féminin

Au kilomètre 21

© jpr 8 novembre 2012

            Il entend les bruits du monde au loin
            Il entend les gestes précis de l’entretien
            C’est le matin Il fait frais
            Ceux qui s’affairent
            Ceux qui vont bien
            Dans la maison du malade
            Ceux qui passent devant la porte
            Lui permettent d’emprunter à la réalité
            Pour se donner des rêves
            Tout à l’heure, il dormira
            Quelqu’un entrera dans la chambre
            Pour lui fermer la fenêtre

© jpr 9 novembre 2012

C’est peut-être un pauvre  dimanche
Avec des feuilles sur les branches
Pauvre chocolat sur la terrasse
A Portmerion
C’est peut-être une pauvre  page
Le facteur a oublié décembre
Son  calendrier menteur a laissé
Tout l’hiver s’étendre on rentre en ville
L’hiver a bon dos c’est juste
Qu’on n'est plus d’accord
L’hiver
Même plus d’accord
Sur le niveau de la mer

C’est peut-être une pauvre promenade
Avec la pluie la pluie toute la vie
Pauvre baiser sur l’esquif
Sur Portmerion
C’est peut-être un pauvre récif
Le facteur s’est trompé d’horaire
Dans sa tournée a laissé tout l’hiver
S’étendre tout immobile
L’hiver a chargé la rivière
De nous rouler
L’hiver
De nous noyer
Dans les silences amers

C’est peut-être une pauvre étincelle
Trop froissés trop froid c’est querelle
Pauvre entre toi et moi pauvre d'émoi
Sur Portmerion
C’est peut-être sans rattrapage
Le facteur s’est trompé d'étage
Pas un mot  détourné dans sa tournée 
Tout l’hiver s’étendre on marche en ville
L’hiver on s’en va seul sur le bord des vitrines

L’hiver
On s’en va seul sur nos reflets d’hier

C’est peut-être les jours sans lumière
Quand la nuit la nuit poursuit la nuit
Pauvre soleil pâle pauvre fanal
Sur Portmerion
C’est peut-être après l’orage
Le facteur trempé sous  l’averse
Distribue ses marque-pages
Dans la nuit sur la rivière
S’étendre où est la ville
L’hiver
Dans les silences nos reflets d’hier
L’hiver
On s’en va seul sous le niveau de la mer

© jpr 18 novembre 2012

Je garderai les chats et l’appel de la concierge - Téléphone!
L’arbre qu’un homme seul protège - des enfants et du ciment
Le garçon différent qui pousse des cris - personne ne comprend
Je garderai l’araignée cache-cache dans les greniers
Un hiver des pleurs, la fin de tous les noëls- dans l’esprit seulement dans l'esprit alors...
Je garderai l’école silencieuse, entre deux mondes - le ciel et la cachette
L’aqueduc, l’eau secrète, le parfum près des ruches - La cachette et le réel
Je garderai les bruits des voisins comme ils vivent très loin et bourdonnent
Je garderai la pente sur le plancher, je garderai chuchoter dans le couloir - dans le noir
La douceur, ma chérie qui tient l’épicerie - toujours, elle me donne
Le chien noir et feu mon ami, le pas des poules à l’étage - souvenirs mineurs mais qui bercent
Je garderai, courir vers la mer souvent si possible - si possible 
Je garderai le vin qui saigne à l’envers et laisse la mort entrer 
Je garderai un vieil homme attentif d’un mot sur les pierres - laisse la mort
Je garderai la déchirure et la réparation, la dernière photo de ce petit garçon
La nuit abattue soudain et la fenêtre à la bouche qui se tord - Laisse la mort!
Je garderai le silence, feu mon ami le chat qui dort dans mes poèmes
Je garderai la poésie comme l’eau après le sable 
Je garderai l’attente et la roche qui tremble
Certain de ne jamais répondre à tes questions
Je garderai mon dernier instant empli de ces passages

Les jours s’allongent sous l’effet de l’ennui
Voici bien une leçon d’hiver
Croyez-vous la vie de l’éphémère trépidante ?
Toute la journée une larve
Sortir un peu et mourir après la courte fête
Sous l’effet de l’ennui les beaux jours s’allongent
Tandis que s’étrécit la nuit
Rien à voir avec le cours des planètes
Tout qui trotte dans la tête
Toutes lectures de saison
A toi de choisir
L’hiver la Recherche
L’été des poèmes du Japon

© jpr 10 décembre 2012

                                    Tu ne peux pas craindre ta propre disparition

                                    Le rosier devant ta porte n’en fleurira pas moins

                                    Tu devrais dessiner tes peurs exactes sur un carnet noir

                                    Ainsi la peur de voir changer la place des Vosges

                                    Un matin parce qu’il pleut

                                     Tout ce qui suit

                                     Peur de te tromper de rue 

                                     De rue, cette rue, ma rue ?

                                     De ville, dans ta ville abolie

                                     Peur d’entendre ta mère t’appeler monsieur

                                     Peur de ne pas reconnaître ta peur dans la glace

                                     Peur de ne plus savoir franchir un seuil

                                     Peur de voir ta mère partir en riant

                                     A l’hôpital de fête foraine

                                     Pense à planter un rosier devant ta porte

                                     Rares roses au parfum tenace

                                     Pense à te griffer à ce rosier

                                     Pense à porter sur ton cœur

                                     Une rose de ce rosier

                                     Des pétales froissés dans ta poche

                                     Pour montrer aux passants quand tu t’égares

                                     Peur de l’enfant qui t’accompagne

                                     Soudain, qui te prend par la main

                                     Perdu sur le chemin de l’école

                                     La boulangère a disparu

                                     Voici la cloche qui sonne

                                     La classe a dû commencer

                                     Le bus vient de passer Vanves, Malakoff, Issy

                                     Peur de ne pas remettre l’homme

                                     Une rose à la boutonnière

                                     Le bus l’emporte, tour de Paris

                                     Il te regarde par la fenêtre

                                     Peurs de carnet,

                                     de balayure,

                                     de caniveau.

                              © JPR 03 juillet 2012

Vous êtes sorti du lycée après votre cours de grammaire ancienne
Vous avez remonté à pied le boulevard vers le marchand de journaux
Une fois de plus, il vous a dit que rien ne presse
Vous avez acheté le Canard et su, à palper le papier, la force des mots croisés
Vous-vous êtes assis à la terrasse du café pour commander
Vous êtes un poète secret mais personne ne le sait, c’est votre force et votre tourment
Lorsque vous signez la nappe au restaurant, on vous fait payer le nettoyage avec rictus
Lorsque vous traversez la rue, vous devez prendre garde aux autos qui vous ignorent
Pourtant, lorsque nous lisons vos poèmes, nous avons des émotions secrètes
Nous portons des larmes cachées, des bouffées discrètes d’espoir et, l’on m’a dit, d’émoi
Un jour, vous sortirez de l’anonymat pour devenir vous-même, sur la scène d’un théâtre du vingtième.
Il n’y aura qu’une poursuite blanche sur votre silhouette, la poussière y jouera avec l’ombre
Quelques spectateurs seulement resteront (les autres s’excusent, ils n’ont pas pu)
Ce sont autant d’amis, silencieux parmi vos textes et bien saisis du paradoxe :
entre écrire à l’abri du public et l’urgence de dire, ce n’est pas celui qui écrit qui peut choisir.   

© jpr 18 décembre 2012

Au méfiant

Je me méfie de ceux qui partent avec pour seule boussole                                    
"Je ne m’en vais pas pour  très longtemps je reviendrai bientôt"
Ceux qui partent avec nos cœurs avec nos colliers de fleurs et leurs boîtes à chapeau
Ceux qui  emportent nos reflets dans leurs petites têtes d’oiseau
C’est vraiment jamais les mêmes  même s’ils reviennent
On entend des chants tristes dans leurs airs de piano, ils sont vides ils sont perdus, ils restent ailleurs

Je me méfie de ceux qui partent
Je me méfie de ceux qui disent
On se revoit sur la place
Ils oublient souvent quelle place, 
Après quelle vie dans quelle gare
Dans quel couloir dans le noir de quelle histoire

 
J’ai peur de ceux qui s’en vont
De l’hôtel des vagabonds
Peur des chagrins de voyage
Peur des oiseaux frileux
Allez vous faire prendre ailleurs
Par le silence moi j’ai le mien
Qui se meurt d’ennui là-bas tout seul sur son poteau

Je me méfie de ceux qui restent
Dont je suis de ceux qui restent
Qui tisonnent au coin du feu
Qui frissonnent sous les nuages
Au moindre cri des migrateurs
Ils battent des ailes
Ils battent des ailes
Ils battent des ailes.

© jpr 23 décembre 2012

J'ai rencontré hier un homme discret
Il travaillait le bois de palissandre
Le bois l'avait travaillé
Ses mots, touches noires, touches blanches
Jouaient des mélodies
Ebène de Macassar, bois de violette
Ronce, loupe
J'aurais au fond du coeur autant de silice
Tant de petits noeuds serrés d'avoir poussé entre les cailloux
Autant de dureté si je ne t'avais pas connue
Autant de dureté que le bois dur qu'assemblent doucement
Les mains de cet homme là
J'entends, j'entends l'orgue de table
Bien avant la musique j'entends le travail
Je vois, par les copeaux, je sais, par les odeurs de colle chaude et de vernis
Ce qui vraiment survit
La longue et savante patience qui prolonge l'homme
Au coeur du bois noué

© jpr 28 décembre 2012

Heureuse année des sages décisions
Qu'avons-nous fait des autres
Nous qui étions si décidés à ne rien céder
Heureuse année, résolue 
Je la vois sur l'estran, imagine les mouettes
Je la vois dans la forêt, imagine mai et octobre
Je la vois à votre table, à la mienne, imagine nos rires
Heureuse année pour se retrouver
Te retrouveras-tu? Seras-tu toi-même?
Qui sauras si tu te perds d'ailleurs pourquoi te perdrais-tu? 
Heureuse année, exigeante
Laissons courir le temps mais pensons à le marquer d'encoches
Tant de poèmes, tant de mots, tant d'amis rares. 

© jpr 1er janvier 2013

Sur le pas de la porte j’ouvre à nos paysages
Celui d’hier m’était encore inconnu
Il est désormais parcouru de figures amies
Vient à nouveau cette visiteuse
Elle m’oblige à faire de petits comptes
Je vois, à travers elle, la vie par ses failles mirages
Toutes composent le parcours et j’aperçois les autres
Instants de l’instant vécu, instants de l'instant à vivre
Le rose avec le gris, mers et forêts granitiques
Mes villes d’attache par les moucharabiehs
Etranger regard dans l’ombre
Ceux qui passent dans la lumière m’impressionnent
Etranger comme je cherche les mots
Ma visiteuse s’éloigne et me laisse ses énigmes
Vous  êtes en vos lieux et vos temps, je passe
Je suis.
Comment se garder ensemble même si le temps se brise ?

© jpr 04 janvier 2012

Vous tous qui passez
Tendez vous vers la Terre
En chaque vie au moins un rire
Un bonheur Un frisson
Vers la Terre, tendez vous
Posez la main sur la pierre
Toute allégresse ensevelie aussitôt vous inonde
Je n’ai de leur mémoire que cette jouissance
Le refrain des chansons
La joie dans un regard
Disparus plus présents
Voici la mort joviale
Des instants, oui
Et la perdrix s’envole
Le matin sort des brumes
Un premier pas l’enfant
Et les premières amours
A l’aïeule un baiser
Sourires ensevelis
Où je puise mes forces.

©jpr

Voici un chant pour les lendemains, afin qu’ils sachent quoi faire
Chanter.
Que les lendemains chantent !
Voici un chant à murmurer, à penser s’il le faut
Je me souviens d’un certain jour
Nous étions sourds, nous n’entendions que nos voix
Nos lendemains chantaient, un peu faux, un peu trop fort
Un peu trop pour eux-mêmes
Mais ils chantaient
Aujourd’hui, comme je sais, ils se taisent
Tu as connu un rossignol qui parlait d’écrire
C’est  qu’il avait compris, lui aussi

© jpr 22 janvier 2013

Le poète écrivait d’une encre pâle
Dans le sommet de son crâne, la béance où s’abreuvaient ses plumes
Dans le fond de son crâne, de moins en moins d’envie
Quelques vers passaient pourtant
On les redoutait, on les regrettait
On les commentait, on les apprenait
Par transparence, on leur trouvait de nouvelles formes
- Des fleurs, des fleurs!
Il avait voulu dire autre chose, c’était certain
Mais le message n’était pas le sens des mots
Le message c’était l’encre elle-même
Toute source, toute source se tarit
Mais, hélas
Les mots comme le sang se répandent
Le poète écrit à nouveau d’une encre abondante et épaisse
Il prend au caniveau
Il suit les assassins
Et le cri des veuves

© 06 février 2013

Comme je tirais les volets, j’ai reconnu le jeune S., toujours élégant et sempiternellement  désuet dans son trousse-pet gris-bleu.
Ce garçon est devenu depuis peu croque-mort aux Pompes,  sur le boulevard.
Il attendait son ami devant chez nous, lequel urinait dans les massifs municipaux. Trop de passants profitent ainsi, je le déplore, de nos espaces fleuris.
Le corbeau et moi nous entreregardions.
Les qualités d’observation progressent vite dans cette profession.
Mon réel sentiment est qu’il me toisait.
Lorsqu’il a traversé la rue, droit sur notre porte, je me suis vu allongé parmi les fleurs.
Je me suis vu, selon l’art et l’humeur de ce jeune monsieur, tour à tour souriant, sérieux, la mine sévère ou affublé d’une grimace (aux obsèques d’une proche défunte j’ai déjà remarqué un tel phénomène).
Alors qu’il atteignait la grille son ami le héla. Tandis qu’ils s’éloignaient vers notre petite rue de la Soif, je me sortis en pensée de la sinistre position où je m’étais un instant projeté.
La vie donc prenait un nouvel élan. L’ennui pouvait remonter son métronome. 

© jpr 16 février 2013

Sweet
Angela notre soeur tu es la bienvenue dans cette maison
Avec la Lebenstruppe
Visitons nos quartiers amis
Toujours Ron Bushie pour tenir le rythme
On le fait en courant
De l’autre côté de l’école
Il y avait la cité d’urgence
Les copains y vivaient
Black
Angela acquittée le quatre juin
Bidonville
Un bébé tué par des rats
Près de Paris
1972
Courir dans les escaliers
La Butte
Le pavé sous l’eau
C’est toujours du granit mon vieux
Je bois l’eau pour être la source
La main sur la pierre
Pour être la force vive
Angel
Angela libérée sous caution
Terre tu te fais la tête
Avec des cheveux noirs
D’un cri
Toute source de mémoire
 Son nom
Est un pavé sous la
Pluie

© jpr 11 novembre 2012

Après la fête quand l’herbe est mouillée
Le matin n’est pas loin
L’été débute et s’achève avec des chants d’oiseaux
J’en sais assez pour fixer la date autour de la Saint-Jean
Mais celle qui manque manquera
D’un air joué à deux soudain on cherche la partition
Celle qui manque, celle qui manque manquera
Celle qui manque manquera
Chuchote, parle, crie, profère
Cesse tes imprécations
Tout reste à faire inachevé
La porte entrebâillée
Le pas avant le seuil
L’espoir malgré le deuil
La sonate sans la dernière note
Mon ami l’attente a commencé
J’entends marcher je crois dans l’herbe humide
Celle qui manque manquera

© jpr  avril 2013

Le train de sept heures dix est sale
Le train de sept heures dix sent la pisse
Tout le monde dort dans le train de sept heures dix
Il y en a un qui tousse fort sans cesse
On pourrait le nettoyer
On pourrait y installer des commodités
On pourrait prévoir un service de couchettes
Le tubar pourrait voir un docteur
De la poussière, des inscriptions ineptes
De la lumière de tunnel ou de chambre froide
C'est le train de sept heures dix
Le bien commun devenu no man's land
L'homme contemporain en tous lieux heimat loss

Par circonstances, j'entends l'heure exacte
La mémoire et les oublis
Soyons large. Toute  reconstruction
Aussi je m'approche des dormeurs à regret
Ils pourraient être leur propre gisant
L'oiseau chante en pleine nuit
Trompé par la ville
Voici ce que je nomme poésie des circonstances
Ce n'est pas le chant
C'est que l'oiseau chante.

J’entre au musée de la poésie
Entouré par des silences, des envolées
J’entre au musée de la poésie
Du joli monde se presse pour entendre
Belles paroles, saines paroles, paroles lyriques
Plusieurs poètes exposent leur foie, leur barbe
Ils présentent leurs plaies à des messieurs replets.
J’aperçois et je crois reconnaître un type à mégot et casquette
Un autre avec une jolie trompette
-       Viens on se tire, dit le premier
L’autre avec un grand sourire le suit, l’air de celui qui vient de se faire engueuler
et qui en est ravi
-       Eh, les gars – je fais – eh, les gars, je peux rentrer ?
-       Tu peux, mais es-tu certain de le vouloir ? Dans les musées, il faut baisser la voix…
J’ai déjà entendu cet accent là. Sur la place devant le musée, il y a la foule du dimanche qui défile, qui jongle et fait des pirouettes et des enfants bien sûr avec leurs doigts dans le nez. Ils font des grimaces par la fenêtre du musée.
J’aime la fanfare, j’aime l’odeur des chichis, manger avec les doigts la vie.

© jpr 07 janvier 2013

            La margotte criaille du toit vers le jardin
            La margotte lui répond en querelle
            L’insolence perchée guette une maraude
            Et le chat s’en défie
            Ce n’est pas pour vous ces quelques bouts de laine !
            Mon temps chemine d’une campagne à l’autre
            Au bord de chaque route, toujours la même pie
            Dans son œil ma silhouette et dans le mien
            L’espiègle
            Que deviendras-tu Gazza lorsque je n’y serai plus
            Il te faudra choisir un autre homme
            Lui enseigner qu’être libre
            C’est être proche, observer, donner son avis
            A la moindre contrainte prendre son envol
            Et d’un buisson lointain, lancer son cri
            Sagesse, chamaille, effronterie.

© jpr 19 octobre 2012

Par la fenêtre que cache un lourd rideau le chat se glisse et sort.
Ce soir est différent.
C’est le silence, seulement le silence qui rappelle l’horloge
C’est le silence qui fait craquer la braise
Sur le fauteuil, en face de ma table, le silence esquisse
votre silhouette
Ce soir est différent
Nous sommes face à face sans jamais nous revoir
Moi qui ne crois à rien, me voici je vous parle
Non, le vent ni le silence n’emportent les souvenirs
L'horloge sans se tromper
Les compte et les recompte

Publié dans les Bordures du Champ secret

Ça commence par une route entre chien et loup. L’homme au volant reste dans l’ombre le temps de quitter la campagne par une série de virages humides et de sous-bois qui restent inquiétants vers six heures du matin, malgré l’été. A l’arrivée en ville, peu de changement, le profil se fait plus net et l’on croit reconnaître celui qui conduit, mais ce n’est qu’une illusion.
Elle attend devant l’arrêt d’autobus avec une petite valise d’un modèle très ancien, tel qu’il peut s’en trouver dans tous les  films sur la guerre d’Algérie.
C’est une femme de province et elle s’enfuira bientôt en  voiture blanche.
Il y a un feu, c’est stupide, dans la ville vide. L’auto est arrêtée en attendant. Un rat mouillé traverse dans les clous puis s‘enfuit par le caniveau.Ensuite, chacun voudrait que la femme monte enfin dans l’auto. Elle regarderait le conducteur et nous serions son regard posé dans les yeux gris du chauffeur. Conscients de leur bonheur, ou de leur audace, ils ne risqueraient aucun mot et chacun comprendrait… 
Cela ne sera pas : il fut dit que sa fuite se ferait en auto blanche. L’homme roule en 403 commerciale de couleur vert pomme. Le voici qui s’éloigne vers Vierzon après avoir mis sa flèche à gauche.
La femme de province attend devant l’arrêt d’autobus. Maintenant, elle a posé la valise devant elle, parallèle au trottoir. Elle se tient très droite, absolument immobile.
Il y a quatre mouvements dans cette sonate à Kreutzer, mais nous disposons uniquement du premier qui illustre ce passage. Les autres nous auraient livré la suite de l’histoire. Hélas, il faut nous résoudre à reprendre au début, sans fin. 
Ça commence, donc, par une route entre chien et loup.
A 2’23, la musique semble se conclure et parfois, on peut aller chercher des cacahuètes ou quelque chose dans le frigo pour recommencer la lecture dans de bonnes conditions.
Attention toutefois, il se peut que la femme profite de ce relâchement pour quitter la scène.

Leos Janacek. Quatuor N°1 Sonate à Kreutzer   http://www.deezer.com/fr/track/7783346     E 

Une douleur pieuse reste une douleur croyez-moi
Nombre de fois je fus tenté de croire pour échapper
Mais on n’échappe pas
Je le vis une fois faire son signe en cachette devant la cheminée
Que fais-tu ?
Je dis bonsoir aux Saints
Je dis bonsoir
Admirable deux fois
L’une de tenir bon, malgré les peurs
L’autre de se sentir plus fort
D’avoir prié le plâtre peint
Tendre le pouce sous la pluie
Peut, au bord de la route, arrêter les autos
Les gens sont bien gentils
C’est le seul signe que je fasse
Comme d’appeler le garçon ou de héler un taxi
Faites du stop devant un calvaire
Comme le fit Pascal
Vous verrez bien qui vous prendra

Publié dans les Bordures du Champ secret

© jpr 23 juin 2013.