Ce fut une promenade joyeuse dans le XVIIIe, sans croiser grand monde, sauf aux abords de la mairie, près du métro Joffrin. Quelques fêtards. Ils avaient notre âge et des bouteilles de vin. Anatolios connaissait tout le monde et tout le monde, bien sûr...

Nous avons tous vu car on nous donne à voir Le regard est un papillon veule Le corps d’un homme jeune tué par balle La rigole de sang où s’attarde le voyeur collectif Tout ce qui crie vengeance y remâche ses raisons Ils se tuent entre eux, tant qu’ils...

Le poète écrivait d’une encre pâle Dans le sommet de son crâne, la béance où s’abreuvaient ses plumesDans le fond de son crâne, de moins en moins d’envieQuelques vers passaient pourtantOn les redoutait, on les regrettaitOn les commentait, on les apprenaitPar...