Faut-il rester dans le noir
Se balancer sur une chaise
Faut-il tenter des ambassades
Tous mes petits indiens reviennent
Sans espoir
Détruire construire s’assemblent
Détruire l’emporte
Le monde et la banquise se fracturent
Oui, j’ai pris hier un chemin creux
Fougères, prairies, à travers la campagne
On peut s’asseoir ici pour écouter la paix
Si le vent porte un peu
On entend une plainte
Si le vent porte un peu
On n’entend que la plainte
Mes regrets accroupis dans des coins obscurs
Sanglotent et cachent leurs visages
Avec des gestes d’enfant battu
Mes regrets regardent par la fenêtre
Le vide à l’intérieur
Heureusement il y a le bal
La mer intacte
Heureusement la marchande de fruits
Les voix du marché
Heureusement ta porte ouverte
Mes regrets tournés vers le monde
Apprendre à lire, apprendre à rire
Ouvrir sa porte, marcher au pas des hommes
et chasser l’ombre.
La poésie est un étang sans fond
où l’on court se noyer
Quand elle joue sa musique
s'ils couvrent des soupirs
la poésie est une connivence
C’est une corde que l’on mesure
C’est un camion de pierres
C’est le tombeau et c’est la peine
Si elle renonce à crier
A hurler dans les puits
La poésie
c’est l’invention perverse du silence
Je t’ai connue la maumariée
Toi l’humiliée, la rebellée, la consentante
Jour après jour
Quand il fallait te taire
Quand il fallait toujours
lui laisser la place
Qu’aurai-je fait et pourtant
Je savais
Si tu n’avais pas fui
Si tu n’avais pas osé
Si tu n’étais pas morte
Vous y seriez encore
Dix pas derrière le maître
Au sombre jour sous le soleil
L’ombre des ombres
La maumariée
Et passent les transparentes
A se griffer les joues
A se battre les tempes.
© JPR 19 août 2012
L’orage venait,
parfaitement civil
Nous avions du temps pour le haricot
Le haricot veut être équeuté jeune
A la bonne saison toutes les guérites
S’animent ainsi de petits boulots
Sur la muraille de Chine
Voyons le nombre étonnant de sentinelles
Démesuré
Les uns à émincer la viande
Les autres les légumes
Tous enfin à vendre pour vingt yuans
Un petit plat sympa
Il reste que le problème n’est pas là
Vous le savez je le sais
Mais si l’on était toujours graves ?
Saisie d’horreur à l’image du monde
Une femme pose ses mains sur la table
Parmi les fanes.
Les jeunes hommes invisibles
peuplent les squares
les gares, les jungles
En marche depuis toujours
Chaque chute les voit revenir
Pour vivre il faut partir
Ils partent
La nuit le jour n’ont d’autre sens
Cachette repos faux-départs
Retours
Les jeunes hommes invisibles
Bakhtawar, Aimal et Teri aux yeux noirs
ont une mère au pays
Le soir, le matin, la journée entière
Elle regarde la carte
En esprit
Où l’Amour, le Fragile, le Doux
Ont passé
Mon fils est ailleurs, mon fils est ici
La mère de Sharbaz
A la main sur son cœur
Elle sait que dans les stades
Ce n’est pas son enfant
qui fait lever la foule
les yeux sur l’arrivée
les yeux sur le vainqueur.
© JPR 05 août 2012
Ce n’est pas une vraie petite fille
Il n’y a pas de vraie petite fille dans les poèmes
En tout cas pas dans les miens
Elle ne tendrait pas son bras pour montrer
Personne n’aurait à voir
Un numéro tatoué
Elle ne regarderait pas les étoiles
Personne n’aurait un morceau de tissu
A coudre sur les habits
Ce n’est pas une vraie petite fille
Il n’y a pas de vraie petite fille dans les poèmes
En tout cas pas dans les miens
Quand ils mentent.
Les enfants oubliés se souviennent
Des poésies
Des jeux dans la cour
Du couloir de la classe
Du chemin de l’école
Mais pas d’avoir croisé
Les yeux d’une vraie petite fille
Emportée par l’autobus
Avec eux
Ce n’est pas une vraie petite fille d’aujourd’hui
Ce n’est pas un vrai poème
C’est une petite fille de papier, une photo
Elle porte un message silencieux
Petite fille aux tresses, aux yeux noirs
Là, présente, dans un coin de la pièce.
JPR. 22 juillet 2012
A Daniel Marquet
Tu avais dit, dès la fin du printemps
Et moi, s’il vient quelque nuage
Tu avais ajouté… ce sera un dimanche
Et moi, quand les prés refleurissent
Tu avais hésité... quand viendra le regain
Et moi, juste avant les moissons
Tu avais chuchoté… un soir après la classe
Et moi, les nouvelles sont bonnes
Tu n’avais rien répondu
J’avais tendu mes lèvres
Tu avais proposé de partir en avance
J’avais attendu devant notre chemin
Tu avais roulé doucement dans le soleil
Je m’étais serrée contre toi
Tu avais laissé le vélo dans la cour de l’hôtel
J’étais montée en te tenant la main
Tu avais voulu parler encore
Tu avais la tête sur mon corsage
Nous avions compté à l’hôtel les minutes qui séparent
Les minutes qui approchent du départ
La foule osait... dès la fin du printemps
Et moi, s’il vient quelque nuage
La foule pensait…quand viendra le regain
Et moi, quand les prés…
La foule, les nouvelles sont bonnes
Un homme, en passant… Juste avant les moissons !
Moi sur le quai
Toi sur le marchepied, nous ne répondions rien
Le train partait, c’était prévu, on a ouvert nos mains
Tu m’as écrit, dès la fin de l’été
Et moi, aussitôt, j’ai répondu, sous un nuage
J’ai répondu, aussitôt, un soir
Après la classe
Puis les nuages gris, puis les nuages noirs
Puis les nuages encore
Et les nuages. Les nuages.
Daniel Marquet, Instituteur à Rosay (Seine et Oise) né le 10 octobre 1889, Matricule 11545, classe 1909. « Tué à l’ennemi », le 28 septembre 1915, à Massiges, dans la Marne.
Il pleut sur la frontière
Il pleut des rideaux de fer
Il pleut la mémoire des jours meilleurs
Il pleut à l’intérieur de mes cheveux
Il pleut de larges paupières écartées de force
Pour voir la pluie de coups tomber
Il pleut des petits enfants sanglants
Arrachés au ventre de leur mère
Par des médecins soldats en Chine
Il pleut des noyés morts de soif
Il pleut sur la place laissée par les disparus
Il pleut sur la frontière toujours
Il pleut sur celui qui espère
Je n’ai pas reçu ta lettre
J’attends je n’ai pas reçu ta lettre
Il pleut sur le corps de mon frère
Emporté par les courants froids
Et qui n’écrira pas
Il pleut c’est vrai
Ne t’en étonne pas
Comme un bruit de fond
Une musique barbare
La rumeur des villes ou le bruit du métro
On perd à l’habitude la conscience de la pluie
Des lueurs dans le jardin indiquent la place des lames
La lune a tourné sa face vers des armes pointées
J’ai croisé depuis tout ce temps les tortionnaires et les héros
Ils n’attendent que les circonstances pour être
Les tortionnaires ou les héros sur la place du marché
Paisibles clients pour les marchands de viande
Tandis que la brise et la foule respirent à l’unisson
Les pas quotidiens achètent du pain
Le pain dans une flaque, aux pieds d’un homme seul
Quatre hommes en bleu réclament ses papiers
Ils le conduisent à part et s’il ne hurle pas
Rien ne viendra troubler la quiétude du marché
Je mets dans le même sac toutes les scènes violentes
Tous les paquets de graines
Donnez-moi donc un peu de ces légumes bios
Tandis que des marteaux cassent des épaules
Tandis qu’ils enfoncent les crânes à la calotte ronde
Un peu de terre au pied de ce vin liquoreux
Tandis que l’on souille les tombes
Le marché sur la place du village entourée de balcons
Attire le chaland
Les touristes s’achètent des colliers
Soudain dix chiens surgissent en hurlant
Ils frappent et frappent et frappent
Celui qui leur échappe a le visage en sang
Il n’est pas du pays, c’est vrai
Mais quel est le pays des meutes enragées ?
On coupe en deux un pont, on le nomme frontière
Les chiens s’y couchent en rond en attendant la guerre
N’attendons pas la nuit pour donner notre avis
Toutes les graines
Tous les paquets de graines
© JPR 5 juin 2012
La machine s’est mise en panne
Derrière le nuage, j’ai enfin distingué les maisons
J’ai vu les gens derrière leurs masques
Le lendemain seulement, j’ai pris conscience du silence
L’oiseau a chanté.
Tous, nous nous sommes tournés pour le voir.
Au sommet de la vigie, il chantait.
Le guetteur a jeté ses insignes dans la cabine.
Il est redescendu simple civil.
Chacun applaudissait.
Seul, le petit président semblait mécontent.
A la tête d’une petite troupe, il entreprit de nous rassembler.
Tous les habitants vinrent sur la place,
Personne ne baissait les yeux.
Le chef de la garde regarda ses hommes
Les hommes regardèrent le chef
Ils cessèrent ensemble d’être la garde.
Le président cria, il secoua le chef en tous sens.
Ce géant eut un rire profond, retenu depuis toujours.
La foule entière eut le même rire.
Des femmes en tenues bariolées, venues d’îles lointaines attrapèrent le président pour le chatouiller.
Dans les ministères on se coupa mutuellement la cravate.
A midi, tout le monde riait.
J’ai aligné ces phrases comme d’autres les billets
Devant les banques d’Espagne et de Navarre
Il y a des trottoirs, de grands dessins à la craie
« Fermé pour cause d’inutilité ».
Le travail est revenu, chacun a la meilleure part
La monnaie pour spéculer est désormais le coquillage
Mais plus personne ne veut y jouer.
