Il est ce paysage

              Il est, ce paysage, une suspension
              Le jour sans vent, d'ailleurs, l’heure aussi 
              A la rencontre de la nuit
               S’y prêtent

              Le clocher, une cime parmi les peupliers
              Aveugle le couchant. Ardoise, fine lame.
              La brume montante, l’automne aux arbres
              Fausse monnaie

              Un village à décrire d’un trait, au calame
              Oublions. La forêt de bouleaux confirme
              Signes blancs, grisaille que criblent des soleils

              Paysage d’avant la chute. Terres retournées
              Avant soupir. Nos mains gantées avant l’hiver
              Avant le jour perdu. Östalgie saisonnière

 © jpr 12 novembre 2012

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[Alan Bathurst]

Pour d'un geste couleur de cendre

épandre l'avenir des gants