Les poulets de la rue Myrha

Les poulets de la rue Myrha
Regrettent la main qui les porta
De la lumière des batteries
Jusqu'aux caisses du voyage
Main ferme et brutale certes
Mais main tout de même
Chaleur humaine


Aujourd'hui par les trous du grillage
Au marché dans la rue Myrha
Leurs cous tendus appelent à l'aide
Tandis que les passants s'enfuient
Vers des pavés plus reluisants

Cette odeur de sueur d'épices
De chou pourri ne leur dit
Rien qui vaille
C'est le parfum de la marmite
Aux quatre coins du monde

Alors les poulets tressaillent
Lorsqu'une lame attrape le soleil

Tout à l'heure c'est un homme
Qui fut saigné

Comme il se vidait
Les poulets de la rue Myrha
Tournaient à quatre-vingt-degrés
Leur tête vers lui
Leurs paupières blêmes
Laissaient bien voir
Un peu de joie
A l'éclat rouge de leur regard.


© jpr. June 18 2011. G.