Petite toux brune

Pas de poème aujourd’hui
Pas de bon mot
De leçon de choses
De clarté de  sentiment de bon
D’intention pas de bonnes
Pas de libres pas de vers
Pas de rimes rien ne rime
Rien à faire bourgeons de guerre
Peste brune dans la gare
Ça dormait je ne sais où
En costume d’époque
Ça suinte de l’histoire
Toujours ça vocifère
Ça parade bras levé
Mon bel amour à terre

Oui tu parles l’amour
C’est une belle langue
Et que chacun l’apprenne
Laissons glisser ce cortège
Où les sanies s’écoulent

© jpr 14 avril 2013

Comments

[Helder Serpa]

La question demeure, un demi siècle plus tard "comment vivre, après?" Dialogue réel entre deux philosophes "Après aushwitz on ne peut plus écrire" Réponse:"C'est vrai. On ne peut pas non plus prendre le petit déjeuner". Nous vivrons définitivement dans les tenailles de ce paradoxe. Vous le dites bien.